Primeiro
foi uma sensação a veludo nas mãos, a carne à flor da pele era macia de um modo
tão suave a pedir só mansidão e elas, as mãos, transcorriam bêbedas com todos
os seus 10 dedos nas polpas sensíveis cada vez mais e eu lá ao fundo, no final
da sensação, deixava-me navegar com toda a preguiça esboçada do mundo, por este
mar de novidades que aquele corpo me emprestava no silêncio ofegante da noite.
E ela estava deitada, absorta no seu sonho inteiro de ser escultura para as
minhas mãos, e eu sentia-a a crescer nos ritmos da respiração e de um lado e do
outro ambos éramos mais próximos, como se houvesse uma indeterminada luz pelo
meio, que ambos tínhamos de possuir, precisamente ao mesmo tempo.
Tudo ilusão. E, no entanto não era. Eu estava ali, ela também, éramos dois
corpos com as portas abertas ao Mundo. A aragem das mãos esvoaçando sobre a
pele de veludo era o que sobrava do silêncio de chumbo, onde os nossos corpos
jaziam. Havia entre nós, um nó inteiramente aceso por dentro, onde as línguas
mais apuradas já não dizem palavras.
E os gestos criavam outros mundos, onde só nós cabíamos, onde só nós éramos
quase perfeitos, à espera de o sermos.
J.A.M. (2007;2010;2017)
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