HÁ UMA DOENÇA DE SOMBRAS

Pintura. J. A. M.

Há uma doença de sombras. Entranhadas no ar, nos ritmos apressados dos dias, nas pessoas que deambulam entre estes.

Mas as sombras são como todas as sombras: germinadas por uma luz. Esta luz é cega, distante, não se vê. Apenas alguns a pressentem. Por dentro, é por dentro que novas sementes rebentam e quando crescem o suficiente toldam os olhares. E algumas pessoas começam a ver novas flores que as outras não vêm, pois há uma doença de sombras.

Entre a vida e estes dias sonâmbulos instala-se um esquecido tempo sem nomes verdadeiros ou com demasiados nomes. Aparências. Muitas notícias em algazarra. Sinais para as pessoas se ampararem.

Alguns mais desesperados matam-se. Outros resignavam-se, à espera. A morte, apesar de sempre presente, disfarça-se de esquecimento. Anda-se de um lado para outro, através de distrações perenes. No fundo, ninguém se vê a si próprio nem vê os outros, porque há uma doença de sombras. No entanto, alguns vislumbram o que parece ser natural. Falam destes tempos de mudanças, sem ninguém os escutar. Acomodam-se num silêncio de ouro que cresce somente para eles. Aparentemente. Outros ainda gritam sem ecos. Aparentemente, pois tudo é um vasto Mundo cada vez mais ligado.

( J. A. M.)

 

 

SOPRAR AS FRONTEIRAS

Pintura. J. A. M.

 
Mais uma vez, a aparente ausência do mundo
onde hoje o vento enlaça o silêncio
e amplia para longe da casa
as paredes interiores do corpo.
 
Mais uma vez a noite
exalta a perícia de um coração
empenhado no volátil fogo
que lentamente transgride a galáxia das veias
transformando as sombras espessas
em jubilosos rodízios de luzes
onde imagino conciliar o poema
com o irrevogável olhar de cada um.

( J. A. M. )

 

Avis Rara

CARTAZ da EXPOSIÇÃO

 

Próximo sábado, 6 de junho, (18h) em Avintes na Casa da Cultura, a Exposição de Pintura "LABIRINTOS INCENDIADOS" 

de 

José Alberto Mar
(Curadora : Rosalina Santos)

Como chegar ao local:  https://maps.app.goo.gl/xzRowbpKCzmJfGM99

~ ~ ~ ~

 Avis Rara

José Alberto Mar afirma-se inequivocamente como artista visual, poeta e visionário. No vasto universo das suas obras, articula um campo visual que transcende a mera organização formal para se inscrever num domínio simbólico e especulativo. As composições estruturam-se a partir de uma linguagem criptografada, onde signos e sinais se dispõem segundo uma lógica interna que escapa à leitura imediata, exigindo do observador um exercício interpretativo sustentado (apelo à Neuroestética).

A matriz visual convoca referências às ciências ancestrais, sugerindo a presença de sistemas de conhecimento arcaicos, simultaneamente esotéricos e estruturantes, que operam como fundamento de uma possível linguagem universal.
Esta não se apresenta como código estável, mas como dispositivo aberto, em constante reconfiguração semântica, onde o sentido emerge da relação entre forma, ritmo e repetição.
O rigor compositivo, aliado à aparente fragmentação dos elementos, contribui para a construção de um sistema visual coeso, no qual se evidencia um estilo único, marcado pela tensão entre ordem e indeterminação. Neste contexto, as suas obras aproximam-se de uma exolinguística, entendida como um campo de significação que ultrapassa os limites da linguagem verbal e culturalmente codificada, operando num plano expandido da perceção e do pensamento.

 

-  Lanys  Arden. Tradução: J. A. M.~2026  –

 

 

 

REGRESSO AO ESPANTO

Pintura. J. A. M.

 
Duas buganvílias inclinadas sobre si. Inclinadas sob o sol. Inclinadas pelas sombras. Como um casal. Abraçado.
Eis o exemplo da Natureza no silêncio fundo do olhar, nos vastos horizontes das aspirações que nos acontecem.
O amor é um sopro festejado na sua procura. Entretanto a paixão é um asilo feroz, transfigura a carne em abandono.
 
Regresso ao amor, como um bálsamo que se amplia no assombro dos gestos mais simples.
Talvez um poema possa ser um espelho inquieto desse amor transformado em morada.
Olho as buganvílias, sinto um sopro ameno e o espanto regressa.

( J. A. M. ~ Maio-2026)

 

Pontos de vista

UNIVERSOS PARALELOS. J. A. M.

 

     José Alberto Mar afirma-se inequivocamente como pintor, poeta e visionário. No vasto campo das suas obras articula um campo visual que transcende a mera organização formal para se inscrever num domínio simbólico e especulativo. As composições estruturam-se a partir de uma linguagem criptografada, onde signos e sinais se dispõem segundo uma lógica interna que escapa à leitura imediata, exigindo do observador um exercício interpretativo sustentado.
     A matriz visual convoca referências às ciências ancestrais, sugerindo a presença de sistemas de conhecimento arcaicos, simultaneamente esotéricos e estruturantes, que operam como fundamento de uma possível linguagem universal. Esta não se apresenta como código estável, mas como dispositivo aberto, em constante reconfiguração semântica, onde o sentido emerge da relação entre forma, ritmo e repetição.
     O rigor compositivo, aliado à aparente fragmentação dos elementos, contribui para a construção de um sistema visual coeso, no qual se evidencia um estilo único, marcado pela tensão entre ordem e indeterminação. Neste contexto, a obra aproxima-se de uma exolinguística, entendida como um campo de significação que ultrapassa os limites da linguagem verbal e culturalmente codificada, operando num plano expandido da perceção e do pensamento.

 

- Lanys  Arden (2026) –

O Espaço que Fica

Pintura. J. A. M.

 

1
 
E agora desceu o silêncio.
O ouro da ausência onde o universo nos inscreve.
A presença do livro que se despe após a leitura.
 
Há portas que se abrem para quem quer festejar
os jardins, a água e o fogo
a consumação das sementes, as alianças com o Mundo.
 
 
2
 
Entretanto há um tempo suspenso
entre as paredes deste quarto
e o meu peito
onde uma fenda guarda um segredo antigo

e uma cicatriz esquecida  respira em silêncio.

 

( J. A. M.)

 

 

 

O meu problema pessoal com as galinhas

Pintura. J. A. M.

Estava no meu cadeirão anti-stress, enlevado sei lá com quê se é que havia tal coisa quando me ocorreu - repentinamente - que afinal tenho uma incerta desavença, pacífica é claro, com as galinhas. Assim à 1ª a coisa não me parece ser grave, mas eu nunca tenho a certeza de nada. E já comecei a cacarejar justificações, até são uns bichos interessantes, quando estão a comer debicam algo no chão tão rapidamente que nem enxergo o quê e depois atiram as cabecinhas para o céu e estão nestas figuras amiudadas vezes. Nos inícios de tais observações eu olhava - imediatamente! - lá pra cima tentando vislumbrar o que era o alvo de tal curiosidade inopinada, pois eu quando como, habitualmente olho para o que está à frente do meu nariz e deixo os céus para as ocasiões místicas. Prosseguindo os já citados cacarejos, também gosto das suas penas, algumas mais, pois vê-se ali a mão da mãe-natureza o deslumbre da luz a desfazer-se em cores.
Tive uma amiga artesã, das américas do sul salvo erro, que alimentava uma galinha com o intuito assumido de lhe arrancar apenas uma pena de vez em quando, para os seus colares & aquelas obras de arte que lhe davam o pão para a boca. É verdade! Também havia por lá 1 macaco pendurado nas traves da casa, que eram ramos grossos de uma acácia que lhe entrava por ali dentro para lhe oxigenar gratuitamente o ambiente. Uma vez estávamos eu e ela esparramados lá no seu jardim sem cercas que se prolongava por uma floresta a sério cheia de borboletas estonteadas e belos pássaros a esvoaçarem com as suas cores, Tudo junto era bom respirar ali, e então estávamos nós a fazer o nada e aparece o seu filho por aí nove anos se tanto, e deu-me uma lata de coca-cola transformada em cinzeiro para as cinzas do meu fogo no cigarro que ardia alheado disto tudo. O meu preconceito em relação à coca-cola é assumidamente enorme, mas a Brigite sentiu logo a coisa e explicou-me que era a maneira do menino me dizer que gostava de mim e como não tinha mais nada para brincar, costumava apanhar latas no lixo dos Sr.s lá em baixo na cidade e depois transformava-as no que lhe vinha à cabeça e ao coração e, sinceramente, aquilo era uma piquena obra de arte. Olhei para a criança como quem olha para um Deus e os seus olhos eram luminosos e felizes e eu,,,eu também fiquei feliz e com a voz embarcada num nó cego até às lágrimas que contive. A mãe sentiu tudo como só as mulheres sabem e ofereceu-me um chá que dividimos pelos 3.

Afinal, a bem dizer eu até gosto das galinhas, a maneira como se deslocam com as duas patas indecisas parecem sempre inquietas à toa, mas isso não passa de + uma perceção pessoal, pois suspeito que só vejo aquilo que sou e aí há que ter uma certa parcimónia nas coisas dos julgamentos, juízos de valor, essas lérias.
São precisamente 5 h. e tal da noite e ainda estou pr’aqui com as minhas irmãs galinhas, que são muitas no meu quintal, sem medos dado que eu não as papo pois adotei a moda saudável de ser vegetariano já faz um tempo que estou sentado à sombra de 1 pinheiro que também habita comigo ali no canto onde lhe deu para estar e dá-me pinhas às vezes pinhões que eu amontoo numa tigela azul e branca da dinastia Ming que tenho na cozinha, foi uma namorada chinesa mesmo da China que m´a deu, o pai era podre de rico, segundo ela, mas fiquei sempre na dúvida se a peça era realmente verdadeira ou não, mas como não ligo a tais valores, o que me agradou foi a sua beleza  singular. À superfície, na epiderme colorida, o branco e os azuis entrelaçados como fios de cabelos ondulados parecem dançar uma música que julgo escutar às vezes, quando o silêncio à volta se fecha e estou muito dentro. Quando acumulo forças suficientes, pego nos tais pinhões às mãos cheias e quebro-lhes as couraças, um a um atentamente, com uma pedra de estimação que tenho sempre à mão de semear para ocasiões mais determinantes.

Depois desta ocasional divagação, retorno à cabeça da pescadinha de rabo na boca que agora com o tempo já é uma serpente a morder a cauda que dá veneno, que também pode ser remédio, tantas vezes se dá este caso há esotéricos que o dizem, e o que eu nesta realidade   pretendia dizer é que elas, as minhas amigas galinhas, têm uma relação íntima visceral com o Sol que eu naturalmente também mantenho com todo o apreço deste mundo e dos outros, mas também gosto das estrelas e da lua e dos silêncios azuladamente brilhantes quando o são outras vezes nem por isso acontecem estas circunstâncias de um gajo estar ~ graças a Deus ~ a respirar mesmo vivo no meio destas montanhas onde o meu patrão sou eu não.

 

( J. A. M.)

 

(lírios)

Pintura. J. A. M.

 

Viemos de longe

da vagina das mães, prenúncio dos dons cósmicos, a inaudita descoberta do grande enigma.

- rebentam-me os lábios com tais palavras.

 

Uma luz impaciente invade-me. Eis o prestígio do que é diário e parece comum. As ondas do ar desdobram-se em ondas. As ondas do mar respiram, inspiram, não se esforçam por ser, em vertigem, em confissão, em celebração, tudo naturalmente.

Eis a exatidão do que em nós também é.

Dissimulados nos dons, somos sempre o desconhecido lugar da saída, com todas as portas abertas.  E esquecemos.

Uma cegueira enorme escuta o silêncio, depois do confirmado enredo da vida. Estamos aqui, a palavra repete-se: “aqui” e as ondas desaparecem nas areias das nossas praias desertas.

Inalterável esta estória refugia-se no corpo. É o corpo que enobrece a distância, é o corpo que abre as distâncias, é o corpo que se despede das distâncias.

Ninguém perturba ou acrescenta os meus caminhos. Somente quem chamo. Embora me perca igualmente no rasto de quem nunca nomeei.

( J.A.M.)

 

O Aparente Absurdo

1ª Imagem realizada com IA - J. A. M.

Somos o eco de uma voz que esqueceu a sua própria origem. No centro da profunda solidão humana, quando a sentimos, o universo parece  suspender o sopro para decifrar o abismo que o inventou.

 (J. A. M.)

A última foz

Arte Digital. J. A. M.

 

Mais um dia. Outra vez a voz da luz sobre as coisas
a união entre as coisas, o meu olhar sobre as coisas
acerca das coisas, as coisas dentro das coisas
aparentemente fora das coisas.
 
Ilusões onde o meu corpo é testemunha cúmplice.
Ilusões que não são ilusões pois tudo o que existe
é alerta, encontro e sintonia do que em nós acontece
e bate dentro do coração, único espaço onde tudo
desemboca como as águas dos rios
a libertarem-se no mar.

 

( J. A. M. )

 

 

“A sabedoria é algo que quando nos bate à porta

 já não nos serve para nada.”

( Gabriel García Marquez)

 

Reminiscências

Pintura. J. A. M.

já é noite e dentro dela a outra luz dos sonhos torna esta vida mais inteira. basta debruçar-me sobre os sinais, abri-los como frutos maduros entre as duas mãos, esquecer-me até à cegueira.
 
e depois vem sempre a infância, as primeiras imagens, a aventura da descoberta, o mistério, a devoção do corpo esquecido aos instantes sempre únicos da vida, por exemplo o primeiro amor que não se esquece.
 
por mais que as noites sejam longas através da idade e haja dias muito acesos para cima como os faróis no meio dos mapas dos mundos.

( J. A. M.)

 

 

Algum espanto

Pintura. J. A. M.

 

O destino talvez seja esse caminho ao sabor das surpresas, entre o intervalo das ausências e a chama da esperança a olhar os horizontes convictamente á espera.
Aparentemente os anos transcorrem como os trens ente carris e de onde em onde uma paragem, um reflexo no espelho e a idade a ilustrar-se. Algum espanto e mais uma folha da memória a ser deslocada pelo ar subtil dos dias.

 

( J. A. M.)

PINTURA. J. A. M.

 
Há pessoas que têm um poder
um poder silencioso de se misturarem
nas sombras dos outros.
 
Amam naturalmente os dias que passam
fazem da luz que fabricam
a luz que os apaga
pois tudo na Vida
é Maior do que eles
assim o veem assim respiram 

o halo sempre novo do grande Enigma.

(J. A. M.)

 

 

TEMPOS de TRANSIÇÃO

OVNI. J. A. M.

 

 

Há novas luzes nos céus pouco límpidos deste mundo.

Permanecem um desentendimento algo que transcende.

Entre as dúvidas e as certezas arde o silêncio

da curva fechada da ignorância, na distração, da língua

de alguns desalmados que não coroam sua expressão fraterna.

Vivemos tempos de transição.

Há sombras que se iluminam e se dissolvem, há luzes

que se ordenam exasperando os olhares.

Tanto vale anunciar como apaziguar uma perplexa descoberta

pois as multidões permanecem persuadidos em outras quimeras.

No entanto, alimentam o mistério.

Porque TUDO é sempre mistério.

Na minha cabeça as oficinas trabalham em vão.

No meu coração tudo se alinha. Na minha intuição, também.

 

( J. A. M. )

Coisas de Cuba

Pintura. J. A. M.

de onde em onda, os relâmpagos ao fundo assinalavam as vertigens da noite. Aconteciam esporadicamente como se fosse por acaso, como se o acaso não tivesse dono. Pareciam lentos nas suas próprias demoras nos olhos até nos sons que só aconteciam às vezes, como as súbitas surpresas que nos caiem bem.
Entretanto
o terraço no meio da grande escuridão sem algum fim à vista desarmada, apenas havia as estrelas que me levavam a vislumbrar a lua acesa no seu C.Q., e assim deixava-me navegar conduzido pela luz que se fazia presente.
Aconteceu-me há uns tempos atrás, às tantas de uma viagem prolongada na boca escancarada de um lugar aprovado pelos seus deuses bem atentos a estas circunstâncias.
 

Repentinamente, uma sombra alada veio poisar na mesa onde havia 1 cinzeiro de cobre, dourado na altura por uma pirisca de Hollywood (1) ainda viva. Tão estranha presença deixou-me atónito. Olhou para um pedaço de papel onde eu escrevera um poema, e este papel ganhou uma leveza de ave lenta e começou a levantar-se á frente do meu olhar assombrado. Sem me aperceber, como que automaticamente, levantei a mão direita e toquei no papel que continuava a esvoaçar com formas de asas e entre nós havia uma comunhão física que me dividia entre o espanto da surpresa e a proeza de o ter apanhado de um modo suave e natural, já o seu voo ia alto. Pousei o papel novamente na mesa e, quando aconteceu olhar para o poema este já era um outro: mais apurado mais perfeito, pensei na altura.

Por algum tempo julguei tudo isto como um sonho, e num momento de dúvida mais agudo fui ao álbum das fotos (2) e reconheci facilmente aquela “sombra alada” com o qual dialoguei por momentos, com alguns relâmpagos silentes a interromper-nos. E, na foto o poema evolava-se como uma pequena chama.
 

(1    (1)   Marca de cigarros.

(2    (2)  Perante a novidade do acontecimento tirei uma foto rápida com o telemóvel.

 

 (Trinidade. Cuba.)

(J.A. M.)

Alguém disse já não recordo, foi num campo de batalha

PINTURA. J. A. M.

 

Alguém disse já não recordo, foi num campo de batalha e o ribombar das bombas e dos seus ecos na altura, faziam-nos surdos. A outros, faziam-nos cegos. A outros ainda, faziam-nos mortos. Mas a frase em questão, no meio daquele inferno encantou-me o lugar e por momentos caí num silêncio sem tempo, que me trouxe a casa da minha infância, longe muito longe, onde havia um jardim. E a frase era assim: não corras atrás das borboletas, cuida antes das tuas flores que elas virão até ti .

Ainda hoje, passados séculos, por vezes em dias ou noites em que tudo parece estranhamente desolador, me acontecem as imagens bem nítidas que esta frase levanta à frente do meu olhar. 

E então, algo em mim se transforma e tudo à minha volta também.

P.S. Diante do abismo da barbárie, a arte não é um refúgio, mas a afirmação ontológica da nossa humanidade. Entre a ruína e o devir, tento transmutar o conflito em vontade de criar.

( J. A. M. )

Entre 2 Universos

Arte Digital. J. A. M.

 

Depois de viajar por muitos universos, as asas descem
mais frágeis mais invisíveis
apenas dois olhos na luz possível.
 
Por aqui, neste mundo, à minha volta: 2 universos, apenas.
O Universo do Amor e o Universo do Medo.
Cada um com inúmeras portas e janelas e nomes encobertos
e descobertos por onde se entra e sai e se volta a entrar e a sair.
Diariamente, luminosamente, noturnamente.
 
O círculo a levantar-se em espiral, ainda a sobrevivência
do macaco nas demonstrações da luz ou
a luz derramada em forma de cruz.
 
Ludibriaram-nos! Tudo crenças.
Tudo inscrito, tudo escrito em todos os lados
dentro das cabeças, na água oceânica no interior dos corpos
nas paredes inventadas por fora e por dentro
nas alegrias e na dor.
 
- De que lado crescem os teus dias?

( J. A. M.)

 

Interrogações

Pintura  J. A. M.

1

 
Bate-me à porta a noite
o silencioso exercício do Mundo
acontece-me na mais pura beleza
do que parece estar nu.
 
Inspira-me a visão das linhas curvas
dos sons e a inutilidade das mãos
quando a intenção desta beleza é estar
à altura do espanto.
 
Sou, pois, mais um ser
dominado pela voz, cantando
o seu exemplo de onda transformada
em espuma.
 
 
2
 
 
É sempre à noite, quando a luz
caminha de soslaio entre as paredes do mundo e
chego à casa da minha existência.
 
É sempre fria esta estranha sensação a distância
entre tudo o que parece real dentro da casa
ou dessa voz vadia
que canta desamparada e só.

 

 ( J. A. M. )

 

 

 

 

 

O Olhador

Pintura. J. A. M.

 

As obscuridades da noite ampliam o espaço do coração

pelo silêncio instalado.
Outros ritmos de tambores celestes invadem os rios interiores
que transbordam.
Barcos incógnitos e luminosos aproximam-se.
São mensagens de outros mundos que nossos mundos são.

Já não ouso decifrar. Porque pensar é estancar a corrente
germinar barragens.
Prefiro abrir as asas metafóricas e de peito aberto e livre
acolher as imagens vindouras que devagar me designam
e me fazem ser o que afinal já era.
 
Confesso, sou sempre pouco para o que digo.

( J. A. M.)

 

aproveito-me das palavras para desarrumar o leito dos rios que me percorrem

Pintura. J. A. M.

De um lado o inferno. Ao lado o céu.
Regresso ás duas margens: a escuridão e a luz. Os nomes abastados, derivados das noites e dos dias. Há quem os atravesse inventado pela sua natural consciência: hoje uma dor, amanhã uma alegria.
Há uma autoridade instalada neste modo de estar na vida. Uma invenção entronizada como se o tempo que temos, enquanto seres vivos, fosse uma tatuagem com o halo da eternidade. Também há quem acredite em sentenças descobertas em coisas consideradas simples: um sorriso descido, um olhar iluminado, um gesto que se desenha sozinho, um encontro ao acaso, algemas que se soltam.
 
Nestas paisagens a beleza do Mistério, por onde viajamos, aproxima-nos e afasta-nos de nós. Tornamo-nos íntimos da distância: entre o inferno e o céu há um intervalo por onde o verbo se inicia e expande e tem a intenção de um ofício.
Para cada um as suas margens e o leito do rio convocado através de milhares e milhares de vidas abandonadas com sentido.

( J. A. M. )
 
 

Já não me recordo

Pintura. J. A. M.

 

Já não me recordo se era uma luz exterior 
ou vinda de dentro de mim, mas tudo
estava incandescente
de uma forma natural e o Mundo
tinha um amplo sentido exato
em todas as coisas.
 
A certa altura, olhei-me de longe
e com o decorrer dos anos aprendi
a esquecer-me de mim.
 
No entanto, sou cada vez mais
esse vaso de luz
onde a luz me ensina.

( J. A. M. )

A Última Paciência

Pintura. J. A. M.

Há rostos como espelhos transparentes dos dois lados

nas estreitas portas dos olhares. Basta, por vezes
uma desatenção mais aventurada da vida em nós
para vermos nesses rostos uma dignidade de astros
afastarem as sombras à volta, e ao vermos, recebemos
o centro expansivo de uma voz nos olhos, as fontes
escritas sem letras visíveis. As imagens que temos
de nós próprios desarrumam-se como nuvens
que se afastam e com a distância acabam por perder-se
sei lá por onde. Assim se iniciam os exercícios
marginais no interior dos corpos
as fronteiras saturadas dos dias
as vozes mais íngremes de uma Vida sempre
para além dos nomes.

( J. A. M.)

 

 

Mais uma viagem

Pintura ( Os 4 pontos cardeais)~J. A. M.

 

Mais uma viagem aproxima-se caminho lentamente
para o barco amparado pelas águas da Vida
ao lado
as redes rendilhadas e sempre frágeis do mundo.

Como um simples sopro tento apenas ser
o seu alento.

Parece-me que quem assim respira
talvez possa encontrar, encontrar-se, encantar-se.
A Natureza e os Outros serão
sempre a sua medida.

( J. A. M. )

 

 

Pintura. J. A. M.

A meio da noite, o silêncio em ângulo ampliado. Enquanto não adormeço, as visões do passado são barcos na memória e nas memórias há sempre elos que se transmutam a cada regresso em que acontecem. 
Em cada barco um rosto, um corpo, uma paisagem, um encontro, uma despedida, uma frase que não se apaga, um olhar que persiste e muitas vezes, uma saudade difusa.
Como tudo poderia ter sido tão diferente, mas não foi. Um destino é cumprido como um rio desenhado e adivinhado algures. Eu apenas andei a navegar por dentro de um sonho.

( J. A. M.)

Época de sombras. Época de luzes.

 

Pintura. J. A. M.

havia uma doença de sombras. Entranhadas no ar, nos ritmos dos dias, nas pessoas que deambulavam entre estes.

Mas as sombras eram como todas as sombras: germinadas por uma luz. Esta luz era cega, distante, não se vislumbrava. Alguns pressentiam-na. Por dentro, era por dentro que novas sementes germinavam e quando cresciam o suficiente toldavam os olhares. Alguns ficavam cegos sem dar por isso. Outros nem davam por tal. Outros, começavam a ver novas flores que as outras não viam, pois havia uma doença de sombras.

Entre a vida e estes dias sonâmbulos instava-se um esquecido tempo sem nomes verdadeiros ou com demasiados nomes. Aparências. Muitas notícias em algazarra. Sinais para as pessoas se ampararem.

Alguns mais desesperados matavam-se. Outros resignavam-se, à espera. A morte, apesar de sempre presente, disfarçava-se de esquecimento. Andava-se de um lado para outro em círculos, através de distrações perenes. No fundo, ninguém se via nem via os outros, porque havia uma doença de sombras. No entanto, alguns vislumbravam o que parecia ser natural. Falavam destes tempos de mudanças, sem ninguém os escutar. Acomodavam-se num silêncio de ouro que crescia somente para eles. Aparentemente. Outros ainda gritavam sem ecos. Aparentemente, pois tudo era um vasto Mundo cada vez mais ligado neste universo de sombras.

( J. A. M.)

Caleidoscópio

Pintura. J. A. M.

Há que aprofundar este silêncio. A noite prospera
fechada numa curva de sedução.
Aqui há um coração ocupado por milagres.
Um corpo atravessado por uma vida, uma dimensão
acolhida pela eternidade.
 
No fundo, o ouro como expressão subtil da alma
parece lento no seu fulgor. Demora-se, mora
num brilho mutável.
Silenciosamente aliado à intimidade das estrelas.
 
É noite e viajo pelo universo contemplando
apenas este minúsculo lugar que criei.
Em tudo, pressinto os sigilosos desafios da Natureza
a sabedoria de uma árvore solitária ali no jardim
florida de pássaros que abrem o dia.

( J. A. M. )

 

 

Os Efémeros Segredos

Pintura. J. A. M.

 

As luas nascem e morrem. Mas não se iludem.
Ressuscitam. Por isso tantas vezes me perco em
silêncios e distâncias enquanto os olhos emigram a sós
nas suas asas.
- Falo-te das luas metafóricas por cima das alturas
dos dias que passam.
 
Por vezes, parecem rostos a vigiarem as noites à volta
de um sol adormecido. E então há um silêncio exaltado
sobre cada cabeça e torna-se mais humano o dom dos
sonhos a língua calada nas imagens circulares do
tempo.
 
Outras vezes, penso como tudo isto poderia ser o início
de um vocábulo que não existe uma aproximação a
Deus ameaçada ou inventada pela existência da morte.
Entretanto …”os trabalhos e os dias”.

( J. A.M.)

in, AS MÃOS E AS MARGENS. Ed. Limiar. Porto.

 

5.53 h.

Pintura. J. A. M.

 

Estrelas e pirilampos algo acontecia no meio da floresta a noite demorada nas suas asas que soavam altas ou rente aos troncos das árvores no chão também alto do meu olhar.

Desconhecia a sensação. Aprendia devagar pela primeira vez, até então, o sussurro das águas no corpo o reflexo do que é exterior e interior ao mesmo tempo. O que é perene e parece eterno.

O corpo divagado pelos seus tumultos interiores. Pensava e sentia conjuntamente. O que parece estranho quando, no fim, toda a torrente desemboca no coração aberto. E depois se faz aparência de luz ou margem de penumbra que se abre expectante à espera das novidades que nos aprofundam a idade. O lado que nos oferece uma resposta longínqua para o significado dos dias e das noites.
O eco que se desvanece quando o olhamos – bem de frente – e já é um outro dom afastado do que julgamos ter encontrado.
Degrau a grau, uma luz desconhecida cresce através de nós.

( J. A. M. )

( QRC em Lenta Reflexão )

Pintura. 100X100 cm. J. A. M.

 

Os dias acordam as várias faces
da luz.
O poder inexorável do Mundo
vem das raízes
do sol.
 
 
Dias absolutos
nos seus fulgores errantes
impelidos para além
de todos os gestos dos mortais.
Todos os tempos da memória
são espasmos próximos à madeira
quando aumenta os anéis
nos troncos das árvores. – Todos
os segredos da Terra
são gerados em silêncio
em geométricas forças moleculares.
 
 
E o jeito dos olhares… o enredo
toca o centro
e o dia desprende-se
para todos os lados
em luzes aliadas com as sombras.
 
 
Olhamos, respiramos, toda a vida
toda a arte é
transparente. E depois apaga-se
o lugar repentino
que mal se vê
e já não se encontra. Nem
o caos, nem a ordem
ou a lembrança.
 
 

( J. A. M. )
 
in, A PIMEIRA IMAGEM. Ed. Sol XXI. Lisboa-1998

de folha em folha

Pintura. J. A. M.

De folha em folha os horizontes alongam-se para os olhos

de quem é mendigo à frente dos prodígios  do Mundo.

Há um nada absoluto em cada gesto

uma idade e um peso de estrela a cair na sua luz
até nós.

Olha à volta agora esquecido de tudo e de súbito vejo-te
como uma frágil papoila a deambular pelos seus íntimos
sonhos coloridos.
Enquanto a minha voz se perde no meio da luz
que me dás.

( in, A Primeira Imagem. Ed. Sol XXI-1998. Transformado)

J. A. M.

eu apenas andei a navegar por dentro de um sonho

Pintura. J. A. M. 

 

A meio da noite, o silêncio em ângulo ampliado. Enquanto não adormeço, as visões do passado são barcos na memória e nas memórias há sempre elos que se transmutam a cada regresso em que acontecem.
Em cada barco um rosto, um corpo, uma paisagem, um encontro, uma despedida, uma frase que não se apaga, um olhar que persiste e muitas vezes, uma saudade difusa.
Como tudo poderia ter sido tão diferente, mas não foi. Um destino é cumprido como um rio desenhado e adivinhado algures. Eu apenas andei a navegar por dentro de um sonho.

( J. A. M. - 2025 )